密室深处，空气凝滞如陈年的油脂。·幻\想-姬¨ ￠最/薪`章+截￠庚~辛-快^唯有一盏孤零零的铜灯，在角落挣扎着吐出一圈昏黄的光晕，勉强撕开周遭沉甸甸的黑暗。

布素鲁克和卓盘腿坐在冰冷的地毯上，身影被摇曳的灯火拉长，扭曲地贴在斑驳的墙壁上，像一幅不祥的壁画。

他枯瘦的手指，带着一种近乎虔诚的缓慢，一遍遍抚摸着膝头横放的一柄匕首。

刀鞘是纯金打造，在灯下流淌着温润内敛的光泽，仿佛凝聚了百年时光。鞘身上錾刻着古老而繁复的缠枝莲花纹，每一道线条都深藏着家族过往的荣光与叹息。

这是他最后的凭依，是流淌在他血脉里、属于“和卓”的印记。

指尖划过那些熟悉的凹凸，仿佛能触摸到祖先的脉搏，触摸到喀什噶尔绿洲上曾经浩荡的驼铃与诵经声。

然而此刻，这沉甸甸的金光，带来的只有冰凉的慰藉和更深沉的无力。

门外，死寂如渊。

忽然，一阵微弱却极其清晰的声响刺破了这层凝固的寂静——靴底铁掌叩击在远处石板甬道上发出的声音。

嗒…嗒…嗒…声音由远及近，不疾不徐，带着一种令人窒息的精准韵律。

每一步落下，都像沉重的铁锤，狠狠砸在布素鲁克的心脏上。

来了。

那声音越来越近，越来越响，最终停在了厚重的密室门外。

短暂的、令人窒息的沉默。布素鲁克甚至能听到自己血液在耳中奔涌的轰鸣。

“咣当！”

一声震耳欲聋的巨响，仿佛整个密室都在颤抖。

沉重的木门被一股蛮横无比的力量从外面生生踹开！

门轴发出痛苦的呻吟，猛地撞在墙上，碎木屑纷飞。

刺骨的寒风裹挟着门外地牢的阴湿霉味，瞬间涌入，贪婪地吞噬着室内本就稀薄的热气和光明，那盏铜灯的火焰被冲得猛烈摇晃，几乎熄灭，室内光影疯狂地扭曲、明灭。

几个高大的、如同铁铸般的身影堵住了门口，逆着门外幽微的光，投下巨大的、压迫性的阴影，将布素鲁克彻底笼罩。

他们穿着深色的、便于行动的束腰短袍，外罩精良的锁子甲，甲叶在微弱光线下泛着冷酷的幽光。

腰间悬着的弯刀刀柄，是某种深色兽骨，狰狞地向外突出。

为首者向前一步，踏入了光晕的边缘。正是阿古柏。

他比五年前初到喀什噶尔时更加壮硕，肩膀宽阔得仿佛能扛起整个天空。

那张线条刚硬如岩石雕琢的脸上，不见一丝波澜，唯有一双深陷在浓眉下的眼睛，在摇曳的灯影里闪烁着两点冰寒彻骨的光芒，像雪山深处万年不化的冻湖。

他并未佩戴华丽的头饰，只简单地缠着深色头巾，更凸显出那份内敛的、纯粹的、令人心悸的力量感。

他的目光，如同冰冷的铁钩，牢牢钉在布素鲁克脸上，又缓缓下移，落在他膝头那柄金鞘匕首上，停留了一瞬。

布素鲁克感到全身的血液瞬间冲上头顶，又在下一刻冻结。

他猛地抓紧了膝上的金鞘匕首，指关节因用力而泛白，仿佛要从这冰冷的金属里汲取最后一点对抗的勇气。

他猛地抬头，喉咙发紧，嘶哑的声音冲口而出，带着绝望的质问和最后一丝尊严：

“阿古柏！你这忘恩负义的豺狼！你忘了是谁敞开喀什噶尔的城门，引你……”

话音戛然而止。

阿古柏动了。动作快得超越了布素鲁克眼中所能捕捉的残影。

他没有丝毫犹豫，甚至没有给对方说完一句话的机会。

就在布素鲁克抬头怒斥的刹那，阿古柏的右手已如毒蛇出洞般探向腰间。

一道冷冽的弧光骤然在昏暗中亮起！

那是他随身的弯刀，刀身狭长而弧度优美，刃口在跳跃的灯焰下掠过一线刺目的寒芒。

刀光如电，带着撕裂空气的尖啸，精准无比地抹向布素鲁克的颈侧。

时间仿佛在那一刹那被无限拉长、凝固。布素鲁克甚至清晰地看到了刀锋逼近时自己瞳孔中放大的惊恐倒影，看到了阿古柏眼中那片冰湖深处一闪而过的、近乎漠然的残忍。

他下意识地想要举起膝头的金鞘匕首格挡，但那柄象征着家族荣耀的短兵，此刻显得如此沉重而迟缓。

“噗——”

一声沉闷而黏腻的声响，如同熟透的瓜果被利刃切开