。

温热的液体，带着浓烈的、令人作呕的铁锈腥气，猛烈地喷溅出来。

布素鲁克的身体剧烈地一颤，像被抽掉了脊梁的蛇。

他手中的金鞘匕首“当啷”一声，脱手跌落在地毯上。

他双手徒劳地、痉挛地捂住自己的脖子，试图堵住那喷涌的生命之泉。然而指缝间，滚烫粘稠的鲜血依旧如决堤的洪水般汩汩涌出，迅速染红了他华丽的锦袍前襟，浸透了身下的地毯。

他的眼睛瞪得极大，死死地盯着阿古柏那张毫无表情的脸，瞳孔中的光彩如同风中残烛，迅速黯淡、涣散。

喉咙里发出“嗬…嗬…”的、漏气般的绝望声响，最终彻底沉寂。

，！

他的身体缓缓地向后倒去，沉重地砸在地毯上，再无声息。

脖颈处，一道巨大的、几乎斩断半个脖子的伤口狰狞地张开，深可见骨，鲜血仍在不断地涌出，在身下迅速洇开一片不断扩大的、暗红色的湖泊。

那柄跌落在地的金鞘匕首，就躺在他尚有余温的手边。

华丽的金色刀鞘和锋锐的钢刃，此刻都溅满了新鲜而温热的血珠，正顺着古老繁复的缠枝莲花纹路缓缓滑落，留下一道道刺目的、黏腻的痕迹。

血珠在冰冷的刀尖汇聚，然后沉重地滴落，无声地融入地毯上那片迅速扩大的血泊之中。

阿古柏缓缓收回染血的弯刀。刀锋上，粘稠的血液正蜿蜒流下，汇聚到刀尖，滴落在地毯上，发出轻微的“嗒、嗒”声，在这死寂的密室里清晰得如同丧钟。

他脸上依旧没有任何表情，甚至连呼吸的节奏都未曾改变一丝一毫。

他微微垂下眼睑，目光落在那柄浸染了主人鲜血的金鞘匕首上，停留了数息。

然后，他抬起穿着硬底马靴的脚，沉稳地向前迈了一步。靴底踩在粘稠的血泊边缘，发出轻微的、令人牙酸的挤压声。

他弯下腰，伸出左手——那只手宽厚、有力，指节粗大，布满了常年握持兵器的厚茧——极其自然地捡起了那柄沾满血污的匕首。

他甚至没有擦拭匕首上那温热黏腻的血迹，只是随意地用拇指指腹，在刀鞘那繁复的缠枝莲花纹路上用力抹了一下，将刚刚滴落、尚未干涸的血珠抹开，使得原本华贵的金色上，覆盖了一层更加均匀、更加深沉的暗红。.咸,鱼\墈!书, ?追.罪.辛^璋-劫?

那动作随意得如同拂去一件器物上微不足道的灰尘。

阿古柏直起身，将匕首在手中掂量了一下。

沉甸甸的，是黄金的重量，也是权力的重量。

他随手将这柄刚刚弑主的凶器插回自己腰间坚固的牛皮刀鞘旁，仿佛它天生就该属于那里。

做完这一切，阿古柏才缓缓抬起眼，目光扫过门口那几个如铁塔般肃立的亲卫。

他的声音低沉、平稳，没有一丝波澜，在这弥漫着浓重血腥味的密室里回荡，清晰地落入每一个人的耳中：

“清理干净。”

---

五年光阴，如浩荡的叶尔羌河水奔流而去，卷走了无数尘沙与往事。

喀什噶尔，这座古老的绿洲重镇，在阿古柏的权杖下，呈现出一种奇异的、混合着恐惧与喧嚣的“繁荣”。

高耸的艾提尕尔清真寺宣礼塔俯瞰着全城，但空气中弥漫的，除了虔诚的祈祷声，更有一股浓得化不开的铁锈腥气，那是权力用无数血肉强行浇筑出的秩序。

城中心，最繁华的巴扎（集市）地带。狭窄曲折的街道两旁，泥砖砌成的店铺和低矮的棚屋鳞次栉比。

驼铃声、商贩的叫卖声、讨价还价的喧哗声、骡马的嘶鸣声……各种声响混杂在一起，形成巨大的声浪，冲击着人们的耳膜。来自撒马尔罕的锦缎、和田温润如脂的美玉、英俄两国新式工厂出产的洋布、喀什本地精巧的铜器、阿克苏甘甜的瓜果……五光十色的货物堆积如山，琳琅满目。

然而，在这表面的喧闹之下，流淌着一股无形的、令人心悸的寒流。

人们的脸上，笑容是僵硬的，眼神是闪烁的、警惕的。

买卖双方压低声音交谈，目光总是不由自主地瞟向街道的入口处。

那些在人群中逡巡、穿着深色束腰袍、腰挎弯刀的“哲德沙尔”士兵，他们的存在像冰冷的刀锋，无声地切割着每一寸空气。

他们的眼神锐利如鹰隼，扫视着每一个可疑的身影，任何稍显激烈的争执或是不合时宜的喧哗，都可能引来他们无声